𝘉𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦

𝐅𝐀𝐉𝐑— (𝐌𝐔𝐌𝐁𝐀𝐈, 𝐈𝐍𝐃𝐈𝐀)

𝘛𝘩𝘦 𝘨𝘰𝘭𝘥𝘦𝘯 𝘩𝘶𝘦 𝘰𝘧 𝘥𝘢𝘸𝘯 𝘧𝘪𝘭𝘵𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘹𝘱𝘢𝘯𝘴𝘪𝘷𝘦 𝘴𝘵𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥-𝘨𝘭𝘢𝘴𝘴 𝘸𝘪𝘯𝘥𝘰𝘸𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘔𝘢𝘯𝘴𝘪𝘰𝘯, 𝘴𝘱𝘪𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘸𝘢𝘳𝘮𝘵𝘩 𝘢𝘤𝘳𝘰𝘴𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘪𝘷𝘰𝘳𝘺-𝘸𝘩𝘪𝘵𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘣𝘭𝘦 𝘧𝘭𝘰𝘰𝘳𝘴. 𝘚𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘯𝘰𝘵 𝘤𝘰𝘭𝘥 𝘣𝘶𝘵 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘰𝘴𝘦𝘥, 𝘴𝘢𝘵 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘤𝘳𝘰𝘸𝘯 𝘢𝘵𝘰𝘱 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘪𝘳. 𝘉𝘪𝘳𝘥𝘴 𝘴𝘢𝘯𝘨 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵 𝘩𝘺𝘮𝘯𝘴 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘱𝘪𝘳𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘤𝘢𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘍𝘢𝘫𝘳 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘦𝘥 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘯𝘦𝘢𝘳𝘣𝘺 𝘮𝘢𝘴𝘫𝘪𝘥, 𝘥𝘪𝘴𝘴𝘰𝘭𝘷𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘪𝘥𝘰𝘳𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘴𝘪𝘰𝘯.

𝘐𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥 𝘥𝘪𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘳𝘰𝘰𝘮, 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘥𝘳𝘦𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘢𝘯𝘤𝘦 — 𝘴𝘪𝘭𝘷𝘦𝘳 𝘤𝘶𝘵𝘭𝘦𝘳𝘺, 𝘧𝘳𝘦𝘴𝘩 𝘳𝘰𝘴𝘦𝘴, 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘦𝘢𝘮 𝘤𝘶𝘳𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘤𝘶𝘱𝘴 𝘰𝘧 𝘬𝘢𝘩𝘸𝘢. 𝘛𝘩𝘦 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳𝘴 𝘨𝘭𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘮𝘪𝘯𝘪𝘮𝘢𝘭𝘪𝘴𝘵 𝘨𝘳𝘦𝘺 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘪𝘵𝘦 𝘵𝘰𝘯𝘦𝘴 — 𝘱𝘶𝘳𝘪𝘵𝘺 𝘢𝘯𝘥 𝘱𝘦𝘢𝘤𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘸𝘪𝘯𝘦𝘥 — 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘵𝘭𝘺 𝘤𝘶𝘳𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘪𝘧𝘦 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘥𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳𝘦.

𝘋𝘢𝘥𝘪 𝘴𝘢𝘵 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘥, 𝘥𝘳𝘦𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘴𝘩𝘢𝘸𝘭 𝘰𝘧 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘤𝘢𝘴𝘩𝘮𝘦𝘳𝘦, 𝘢 𝘸𝘰𝘮𝘢𝘯 𝘰𝘧 𝘢𝘨𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘪𝘴𝘥𝘰𝘮, 𝘺𝘦𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘨𝘢𝘻𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘧𝘪𝘳𝘮 𝘢𝘯𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭. 𝘉𝘦𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘩𝘦𝘳, 𝘚𝘩𝘢𝘣𝘯𝘢𝘮 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪, 𝘤𝘭𝘢𝘥 𝘪𝘯 𝘢𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘳𝘰𝘪𝘥𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘬𝘶𝘳𝘵𝘢 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘳𝘰𝘶𝘴𝘦𝘳𝘴 𝘢𝘴 𝘩𝘦𝘳 𝘥𝘶𝘱𝘢𝘵𝘵𝘢 𝘸𝘢𝘴 𝘰𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘥, 𝘤𝘢𝘳𝘳𝘪𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘴𝘴𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘰𝘧 𝘢 𝘥𝘪𝘨𝘯𝘪𝘧𝘪𝘦𝘥 𝘲𝘶𝘦𝘦𝘯 — 𝘳𝘦𝘧𝘪𝘯𝘦𝘥, 𝘴𝘱𝘪𝘳𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭, 𝘢𝘯𝘥 𝘳𝘰𝘰𝘵𝘦𝘥. 𝘏𝘦𝘳 𝘥𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳, 𝘈𝘮𝘢𝘪𝘳𝘢, 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘢𝘪𝘳𝘴 𝘪𝘯 𝘢 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘤𝘰𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘧𝘳𝘰𝘤𝘬, 𝘥𝘶𝘴𝘵𝘺 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘪𝘯 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘳, 𝘧𝘭𝘰𝘳𝘢𝘭 𝘦𝘮𝘣𝘳𝘰𝘪𝘥𝘦𝘳𝘺 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘮, 𝘢𝘯𝘥 𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘧𝘧𝘰𝘯 𝘥𝘶𝘱𝘢𝘵𝘵𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘦𝘧𝘶𝘭𝘭𝘺 𝘭𝘢𝘪𝘥 𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘰𝘯𝘦 𝘴𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥𝘦𝘳.

𝘔𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘭𝘢𝘵𝘦𝘳, 𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯.

𝘛𝘩𝘳𝘦𝘦-𝘱𝘪𝘦𝘤𝘦 𝘴𝘶𝘪𝘵 𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘦𝘱 𝘮𝘪𝘥𝘯𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘣𝘭𝘶𝘦, 𝘵𝘩𝘦 𝘪𝘯𝘯𝘦𝘳 𝘴𝘩𝘪𝘳𝘵 𝘰𝘧 𝘴𝘪𝘭𝘷𝘦𝘳-𝘨𝘳𝘦𝘺 𝘩𝘶𝘨𝘨𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘪𝘴 𝘵𝘢𝘭𝘭 𝘧𝘳𝘢𝘮𝘦. 𝘙𝘰𝘭𝘦𝘹 𝘦𝘯𝘤𝘪𝘳𝘤𝘭𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘳𝘪𝘴𝘵, 𝘴𝘩𝘰𝘦𝘴 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘴𝘩𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯. 𝘏𝘪𝘴 𝘩𝘢𝘪𝘳, 𝘴𝘵𝘺𝘭𝘦𝘥 𝘣𝘢𝘤𝘬 𝘺𝘦𝘵 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭𝘭𝘺 𝘵𝘰𝘶𝘴𝘭𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘢𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘦𝘩𝘦𝘢𝘥, 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘦 𝘰𝘧 𝘢 𝘮𝘢𝘯 𝘸𝘩𝘰 𝘸𝘢𝘭𝘬𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢𝘶𝘵𝘩𝘰𝘳𝘪𝘵𝘺 𝘣𝘰𝘳𝘯 𝘯𝘰𝘵 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘰𝘧 𝘸𝘦𝘢𝘭𝘵𝘩 𝘣𝘶𝘵 𝘰𝘧 𝘭𝘦𝘨𝘢𝘤𝘺.

𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘢𝘭𝘭 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘥𝘶𝘢 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘪𝘳𝘴𝘵 𝘣𝘪𝘵𝘦, 𝘥𝘪𝘴𝘤𝘪𝘱𝘭𝘪𝘯𝘦 𝘧𝘭𝘰𝘸𝘪𝘯𝘨 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘣𝘭𝘰𝘰𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘨𝘦𝘯𝘦𝘳𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴.

"𝘚𝘰, 𝘸𝘩𝘰'𝘴 𝘥𝘳𝘰𝘱𝘱𝘪𝘯𝘨 𝘮𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘺?" 𝘈𝘮𝘢𝘪𝘳𝘢 𝘢𝘴𝘬𝘦𝘥 𝘸𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘱𝘰𝘶𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘫𝘶𝘪𝘤𝘦.

"𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯, 𝘰𝘣𝘷𝘪𝘰𝘶𝘴𝘭𝘺," 𝘋𝘢𝘥𝘪 𝘢𝘯𝘴𝘸𝘦𝘳𝘦𝘥.

"𝘖𝘧 𝘤𝘰𝘶𝘳𝘴𝘦," 𝘚𝘩𝘢𝘣𝘯𝘢𝘮 𝘯𝘰𝘥𝘥𝘦𝘥. "𝘞𝘩𝘰 𝘦𝘭𝘴𝘦 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘐 𝘵𝘳𝘶𝘴𝘵 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘢𝘧𝘦𝘵𝘺?"

𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘳𝘰𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘢𝘪𝘯𝘵𝘦𝘴𝘵 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦. "𝘈𝘮𝘮𝘪, 𝘺𝘰𝘶'𝘷𝘦 𝘨𝘰𝘵 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘰𝘱 𝘢𝘤𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘪𝘵'𝘴 2010. 𝘐𝘵'𝘴 𝘢 𝘶𝘯𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘪𝘵𝘺, 𝘯𝘰𝘵 𝘢 𝘸𝘢𝘳 𝘻𝘰𝘯𝘦."

"𝘠𝘰𝘶 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥 𝘪𝘴 𝘭𝘪𝘬𝘦. 𝘈𝘯𝘥 𝘺𝘰𝘶 — 𝘺𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘩𝘦𝘳 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳," 𝘴𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘮𝘪𝘯𝘥𝘦𝘥.

𝘈𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘦𝘥, 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘥𝘳𝘰𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘈𝘮𝘢𝘪𝘳𝘢 𝘵𝘰 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘢𝘮𝘱𝘶𝘴. 𝘏𝘦𝘢𝘥𝘴 𝘵𝘶𝘳𝘯𝘦𝘥. 𝘚𝘵𝘶𝘥𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘮𝘶𝘳𝘮𝘶𝘳𝘦𝘥. 𝘗𝘳𝘰𝘧𝘦𝘴𝘴𝘰𝘳𝘴 𝘢𝘥𝘫𝘶𝘴𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵𝘢𝘤𝘭𝘦𝘴. 𝘏𝘦 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘰𝘶𝘵 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘢𝘳 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘮𝘰𝘯𝘢𝘳𝘤𝘩 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘪𝘴 𝘤𝘩𝘢𝘳𝘪𝘰𝘵 — 𝘵𝘢𝘭𝘭, 𝘥𝘪𝘨𝘯𝘪𝘧𝘪𝘦𝘥, 𝘦𝘯𝘪𝘨𝘮𝘢𝘵𝘪𝘤.

"𝘞𝘩𝘰'𝘴 𝘩𝘦?" 𝘢 𝘨𝘪𝘳𝘭 𝘸𝘩𝘪𝘴𝘱𝘦𝘳𝘦𝘥.

"𝘛𝘩𝘢𝘵’𝘴 𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳. 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘌𝘯𝘵𝘦𝘳𝘱𝘳𝘪𝘴𝘦𝘴’ 𝘩𝘦𝘪𝘳. 𝘏𝘰𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘤𝘰𝘧𝘧𝘦𝘦, 𝘥𝘦𝘢𝘥𝘭𝘪𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘦𝘹𝘢𝘮 𝘳𝘦𝘴𝘶𝘭𝘵𝘴."

𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘭𝘺 𝘸𝘢𝘭𝘬𝘦𝘥 𝘱𝘢𝘴𝘵, 𝘩𝘪𝘴 𝘵𝘢𝘪𝘭𝘰𝘳𝘦𝘥 𝘴𝘶𝘪𝘵 𝘴𝘭𝘪𝘤𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘨𝘰𝘴𝘴𝘪𝘱 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘬𝘯𝘪𝘧𝘦 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦.

— 𝘔𝘪𝘥-𝘔𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨, 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘌𝘯𝘵𝘦𝘳𝘱𝘳𝘪𝘴𝘦𝘴 —

𝘛𝘩𝘦 𝘦𝘭𝘦𝘷𝘢𝘵𝘰𝘳 𝘳𝘦𝘢𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘰𝘱 𝘧𝘭𝘰𝘰𝘳 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘤𝘩𝘪𝘮𝘦. 𝘈𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘰𝘰𝘳𝘴 𝘰𝘱𝘦𝘯𝘦𝘥, 𝘥𝘢𝘳𝘬𝘯𝘦𝘴𝘴 𝘨𝘳𝘦𝘦𝘵𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘮 — 𝘩𝘪𝘴 𝘤𝘢𝘣𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘪𝘨𝘯𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘳𝘪𝘤𝘩 𝘣𝘭𝘢𝘤𝘬𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘢𝘮𝘣𝘦𝘳𝘴, 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘪𝘯𝘤𝘩 𝘦𝘹𝘶𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘤𝘺 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘰𝘱𝘩𝘪𝘴𝘵𝘪𝘤𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯.

𝘏𝘦 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘏𝘢𝘥𝘪.

“𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘴𝘢𝘪𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘺’𝘭𝘭 𝘢𝘨𝘳𝘦𝘦, 𝘣𝘶𝘵 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘪𝘧 𝘸𝘦 𝘭𝘦𝘵 𝘨𝘰 𝘰𝘧 15%,” 𝘏𝘢𝘥𝘪 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢𝘯𝘵𝘭𝘺.

𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘵𝘶𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘴𝘭𝘰𝘸𝘭𝘺. 𝘏𝘪𝘴 𝘴𝘮𝘪𝘳𝘬 𝘸𝘢𝘴 𝘴𝘶𝘣𝘵𝘭𝘦, 𝘴𝘭𝘪𝘤𝘪𝘯𝘨.

“𝘔𝘢𝘬𝘦 𝘪𝘵 20%.”

“𝘞𝘩𝘢𝘵? 𝘈𝘳𝘦 𝘺𝘰𝘶 𝘮𝘢𝘥? 𝘞𝘦 𝘥𝘰𝘯’𝘵 𝘩𝘢𝘷𝘦 𝘣𝘢𝘤𝘬𝘪𝘯𝘨—”

“𝘞𝘦 𝘸𝘪𝘭𝘭.”

“𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯!”

“𝘐 𝘴𝘢𝘪𝘥 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘐 𝘴𝘢𝘪𝘥. 𝘕𝘰𝘸 𝘱𝘳𝘦𝘱𝘢𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘰𝘤𝘬𝘴. 𝘛𝘩𝘦𝘺’𝘭𝘭 𝘴𝘦𝘦 𝘰𝘶𝘳 𝘮𝘰𝘷𝘦 𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯, 𝘣𝘶𝘵 𝘐 𝘴𝘦𝘦 𝘪𝘵 𝘢𝘴 𝘤𝘩𝘦𝘤𝘬𝘮𝘢𝘵𝘦.”

𝘏𝘢𝘥𝘪 𝘣𝘭𝘪𝘯𝘬𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘭𝘦𝘧𝘵. 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯’𝘴 𝘴𝘮𝘪𝘳𝘬 𝘭𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘦𝘥. 𝘝𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘺 𝘸𝘢𝘴 𝘩𝘪𝘴 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘭𝘢𝘯𝘨𝘶𝘢𝘨𝘦.

— 𝐃𝐔𝐇𝐑

𝘈𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘈𝘥𝘩𝘢𝘯 𝘧𝘪𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘢𝘣𝘭𝘶𝘵𝘪𝘰𝘯. 𝘚𝘵𝘦𝘱 𝘣𝘺 𝘴𝘵𝘦𝘱, 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵. 𝘊𝘰𝘰𝘭 𝘸𝘢𝘵𝘦𝘳 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘴𝘬𝘪𝘯, 𝘨𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘪𝘮. 𝘈 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘮𝘢𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘴𝘱𝘳𝘦𝘢𝘥 𝘣𝘦𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘩𝘪𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘬. 𝘐𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵 𝘰𝘧 𝘢𝘮𝘣𝘪𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘢𝘯𝘥 𝘯𝘶𝘮𝘣𝘦𝘳𝘴, 𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘸𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘩𝘪𝘴 𝘊𝘳𝘦𝘢𝘵𝘰𝘳. 𝘞𝘩𝘪𝘭𝘦 𝘦𝘮𝘱𝘪𝘳𝘦𝘴 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘧𝘦𝘭𝘭 𝘰𝘶𝘵𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘩𝘪𝘴 𝘨𝘭𝘢𝘴𝘴 𝘸𝘢𝘭𝘭𝘴, 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪 𝘧𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘰𝘶𝘭’𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘦 𝘪𝘯 𝘴𝘶𝘫𝘰𝘰𝘥.

𝘏𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘮𝘢𝘯 𝘰𝘧 𝘎𝘰𝘥 — 𝘢𝘯𝘥 𝘎𝘰𝘥’𝘴 𝘧𝘢𝘷𝘰𝘳𝘪𝘵𝘦 𝘢𝘭𝘸𝘢𝘺𝘴 𝘴𝘶𝘳𝘷𝘪𝘷𝘦𝘴.

— 𝐃𝐔𝐇𝐑 (𝐈𝐒𝐓𝐀𝐍𝐁𝐔𝐋, 𝐓𝐔𝐑𝐊𝐄𝐘)

𝘚𝘶𝘯𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘱𝘦𝘦𝘬𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘶𝘳𝘵𝘢𝘪𝘯𝘴 𝘰𝘧 𝘢 𝘴𝘮𝘢𝘭𝘭, 𝘴𝘶𝘯-𝘬𝘪𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘴𝘤𝘩𝘰𝘰𝘭 𝘯𝘦𝘴𝘵𝘭𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘢𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘉𝘰𝘴𝘱𝘩𝘰𝘳𝘶𝘴. 𝘊𝘩𝘪𝘭𝘥𝘳𝘦𝘯’𝘴 𝘭𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳 𝘳𝘢𝘯𝘨 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘣𝘦𝘭𝘭𝘴.

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘢𝘵𝘦, 𝘥𝘳𝘦𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘧𝘭𝘰𝘳𝘢𝘭 𝘧𝘳𝘰𝘤𝘬 𝘪𝘯 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘦𝘴 𝘰𝘧 𝘴𝘢𝘨𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘮, 𝘩𝘪𝘫𝘢𝘣 𝘸𝘳𝘢𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘢𝘵𝘭𝘺 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘧𝘰𝘭𝘥𝘴 𝘣𝘳𝘶𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘩𝘦𝘦𝘬𝘴. 𝘏𝘦𝘳 𝘨𝘳𝘦𝘦𝘯 𝘦𝘺𝘦𝘴, 𝘰𝘤𝘦𝘢𝘯𝘪𝘤 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺𝘴𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘶𝘴, 𝘧𝘭𝘪𝘤𝘬𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘨𝘦𝘯𝘵𝘭𝘦𝘯𝘦𝘴𝘴. 𝘉𝘦𝘢𝘶𝘵𝘺 𝘭𝘢𝘤𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦.

"𝘠𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘵𝘳𝘶𝘭𝘺 𝘈𝘭𝘭𝘢𝘩’𝘴 𝘨𝘪𝘧𝘵 𝘵𝘰 𝘮𝘺 𝘴𝘰𝘯," 𝘢 𝘮𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘩𝘪𝘴𝘱𝘦𝘳𝘦𝘥, 𝘩𝘰𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥’𝘴 𝘩𝘢𝘯𝘥.

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦𝘥, 𝘩𝘦𝘢𝘥 𝘣𝘰𝘸𝘦𝘥 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘵𝘦𝘭𝘺. 𝘏𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘰𝘯𝘤𝘦 𝘧𝘦𝘭𝘵 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢𝘣𝘴𝘦𝘯𝘤𝘦. 𝘐𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘯 𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘰𝘧 𝘱𝘢𝘵𝘪𝘦𝘯𝘤𝘦.

𝘐𝘯𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘭𝘢𝘴𝘴𝘳𝘰𝘰𝘮, 𝘢𝘴 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥𝘳𝘦𝘯 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘵𝘰 𝘨𝘳𝘦𝘦𝘵 𝘩𝘦𝘳 — “𝘔𝘦𝘳𝘩𝘢𝘣𝘢!” — 𝘴𝘩𝘦 𝘴𝘪𝘨𝘯𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘵𝘶𝘳𝘯, 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘴𝘱𝘦𝘢𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘭𝘰𝘶𝘥𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘢𝘯𝘺 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥. 𝘛𝘩𝘦 𝘣𝘭𝘢𝘤𝘬𝘣𝘰𝘢𝘳𝘥 𝘣𝘰𝘳𝘦 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘳𝘧𝘶𝘭 𝘥𝘳𝘢𝘸𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘰𝘧 𝘣𝘪𝘳𝘥𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘢𝘳𝘴.

𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘳𝘰𝘵𝘦 𝘪𝘯 𝘛𝘶𝘳𝘬𝘪𝘴𝘩: "𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘸𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘤𝘢𝘯 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯 𝘵𝘰 𝘴𝘰𝘢𝘳."

𝘈 𝘴𝘮𝘢𝘭𝘭 𝘨𝘪𝘳𝘭 𝘢𝘱𝘱𝘳𝘰𝘢𝘤𝘩𝘦𝘥, 𝘵𝘦𝘢𝘳𝘺-𝘦𝘺𝘦𝘥, 𝘩𝘦𝘳 𝘱𝘪𝘯𝘬𝘺 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳 𝘣𝘭𝘦𝘦𝘥𝘪𝘯𝘨. 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘤𝘳𝘰𝘶𝘤𝘩𝘦𝘥, 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘸𝘪𝘥𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘸𝘰𝘳𝘳𝘺 𝘣𝘶𝘵 𝘸𝘢𝘳𝘮 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢𝘴𝘴𝘶𝘳𝘢𝘯𝘤𝘦. 𝘚𝘩𝘦 𝘬𝘪𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘢𝘯𝘥𝘢𝘪𝘥 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘸𝘳𝘢𝘱𝘱𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘵 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘪𝘯𝘺 𝘤𝘶𝘵, 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘱𝘶𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘢 𝘤𝘩𝘰𝘤𝘰𝘭𝘢𝘵𝘦 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘢𝘨 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘶𝘤𝘬𝘦𝘥 𝘪𝘵 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘪𝘳𝘭’𝘴 𝘩𝘢𝘯𝘥.

𝘓𝘶𝘯𝘤𝘩𝘵𝘪𝘮𝘦 — 𝘢 𝘣𝘰𝘺 𝘬𝘯𝘰𝘤𝘬𝘦𝘥 𝘰𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘢𝘣𝘪𝘯 𝘥𝘰𝘰𝘳 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘢 𝘴𝘩𝘺 𝘵𝘶𝘭𝘪𝘱 𝘪𝘯 𝘩𝘢𝘯𝘥. 𝘈 𝘯𝘰𝘵𝘦 𝘵𝘪𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘪𝘵 𝘴𝘢𝘪𝘥, "𝘍𝘳𝘰𝘮 𝘢𝘭𝘭 𝘰𝘧 𝘶𝘴. 𝘞𝘦 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘺𝘰𝘶, 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘛𝘦𝘢𝘤𝘩𝘦𝘳."

𝘛𝘩𝘦 𝘧𝘭𝘰𝘸𝘦𝘳 𝘴𝘢𝘵 𝘣𝘦𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘘𝘶𝘳𝘢𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘬𝘦𝘱𝘵 𝘰𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘩𝘦𝘭𝘧.

— 𝐀𝐒𝐑 — 𝘈𝘵 𝘏𝘰𝘮𝘦 —

𝘛𝘩𝘦 𝘢𝘪𝘳 𝘴𝘮𝘦𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘰𝘧 𝘧𝘳𝘦𝘴𝘩𝘭𝘺 𝘣𝘢𝘬𝘦𝘥 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘥. 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘸𝘢𝘴 𝘴𝘵𝘪𝘳𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘪𝘭𝘴, 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘭𝘦𝘦𝘷𝘦𝘴 𝘳𝘰𝘭𝘭𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘢𝘵𝘭𝘺 𝘢𝘣𝘰𝘷𝘦 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘳𝘪𝘴𝘵𝘴. 𝘏𝘦𝘳 𝘢𝘱𝘢𝘳𝘵𝘮𝘦𝘯𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘩𝘶𝘮𝘣𝘭𝘦 𝘺𝘦𝘵 𝘩𝘰𝘮𝘦𝘺 — 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘱𝘢𝘴𝘵𝘦𝘭𝘴, 𝘸𝘰𝘰𝘥𝘦𝘯 𝘣𝘰𝘰𝘬𝘴𝘩𝘦𝘭𝘷𝘦𝘴, 𝘐𝘴𝘭𝘢𝘮𝘪𝘤 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘪𝘨𝘳𝘢𝘱𝘩𝘺 𝘢𝘥𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘭𝘭𝘴.

𝘛𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘭𝘭 𝘳𝘢𝘯𝘨. 𝘚𝘩𝘦 𝘪𝘨𝘯𝘰𝘳𝘦𝘥 𝘪𝘵 𝘰𝘯𝘤𝘦. 𝘛𝘸𝘪𝘤𝘦. 𝘉𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘩𝘪𝘳𝘥 𝘵𝘪𝘮𝘦, 𝘴𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘶𝘴𝘦𝘥. 𝘞𝘩𝘪𝘴𝘱𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘢 𝘥𝘶𝘢. 𝘛𝘩𝘦𝘯 𝘰𝘱𝘦𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘰𝘰𝘳.

𝘉𝘶𝘳𝘢𝘬 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥, 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘭𝘥𝘦𝘳 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳. 𝘏𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘧𝘶𝘭𝘭 — 𝘤𝘢𝘬𝘦, 𝘣𝘢𝘨𝘴, 𝘨𝘪𝘧𝘵𝘴. 𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘢𝘴𝘪𝘥𝘦, 𝘤𝘢𝘶𝘵𝘪𝘰𝘶𝘴, 𝘺𝘦𝘵 𝘢 𝘨𝘩𝘰𝘴𝘵 𝘰𝘧 𝘢 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦 𝘥𝘢𝘯𝘤𝘦𝘥.

"𝘐 𝘬𝘯𝘰𝘸... 𝘶𝘯𝘦𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵𝘦𝘥, 𝘣𝘶𝘵 𝘐 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘺𝘰𝘶’𝘥 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘶𝘳𝘱𝘳𝘪𝘴𝘦," 𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘪𝘥 𝘯𝘦𝘳𝘷𝘰𝘶𝘴𝘭𝘺.

𝘏𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘥.

"𝘠𝘰𝘶 𝘳𝘦𝘮𝘦𝘮𝘣𝘦𝘳𝘦𝘥?"

"𝘠𝘦𝘴," 𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘱𝘭𝘪𝘦𝘥, 𝘯𝘰𝘥𝘥𝘪𝘯𝘨. "𝘐’𝘭𝘭 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘧𝘰𝘳𝘨𝘦𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘢𝘺 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘣𝘰𝘳𝘯, 𝘮𝘰𝘰𝘯 𝘰𝘧 𝘮𝘺 𝘭𝘪𝘧𝘦."

𝘛𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘴𝘩𝘪𝘮𝘮𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘢𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘣𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘰𝘶𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘢𝘬𝘦.

“𝘏𝘢𝘱𝘱𝘺 𝘉𝘪𝘳𝘵𝘩𝘥𝘢𝘺, 𝘮𝘺 𝘴𝘵𝘳𝘰𝘯𝘨 𝘭𝘪𝘵𝘵𝘭𝘦 𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘳.”

𝘏𝘦 𝘩𝘶𝘨𝘨𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘵𝘪𝘨𝘩𝘵. 𝘏𝘦𝘳 𝘵𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘧𝘦𝘭𝘭 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳𝘴.

“𝘐 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘩𝘰𝘸 𝘮𝘶𝘤𝘩 𝘺𝘰𝘶’𝘷𝘦 𝘣𝘦𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩. 𝘉𝘶𝘵 𝘮𝘺 𝘮𝘰𝘰𝘯 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭 𝘴𝘩𝘪𝘯𝘦𝘴.”

𝘛𝘩𝘦𝘺 𝘴𝘢𝘵 𝘥𝘰𝘸𝘯. 𝘚𝘩𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘭𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳. 𝘚𝘩𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦. 𝘕𝘰 𝘸𝘰𝘳𝘥𝘴 𝘯𝘦𝘦𝘥𝘦𝘥.

𝘖𝘶𝘵𝘴𝘪𝘥𝘦, 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘰𝘯𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘢𝘯𝘰𝘯𝘺𝘮𝘰𝘶𝘴𝘭𝘺 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘣𝘰𝘹𝘦𝘴 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘰𝘳𝘱𝘩𝘢𝘯𝘢𝘨𝘦 — 𝘛𝘶𝘳𝘬𝘪𝘴𝘩 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵𝘴, 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘥𝘰𝘭𝘭𝘴, 𝘸𝘢𝘳𝘮 𝘤𝘭𝘰𝘵𝘩𝘦𝘴.

𝘐𝘯𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘩𝘦𝘳 𝘧𝘭𝘢𝘵, 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘴𝘢𝘵 𝘰𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘮𝘢𝘵 𝘱𝘰𝘴𝘵-𝘈𝘴𝘳, 𝘵𝘩𝘦 𝘘𝘶𝘳'𝘢𝘯 𝘰𝘱𝘦𝘯 𝘪𝘯 𝘧𝘳𝘰𝘯𝘵 𝘰𝘧 𝘩𝘦𝘳. 𝘏𝘦𝘳 𝘭𝘪𝘱𝘴 𝘥𝘪𝘥𝘯’𝘵 𝘮𝘰𝘷𝘦, 𝘣𝘶𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘰𝘶𝘭 𝘳𝘦𝘤𝘪𝘵𝘦𝘥.

𝘐𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘎𝘰𝘥 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘥 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨.

𝘛𝘩𝘦 𝘥𝘢𝘺 𝘸𝘢𝘯𝘦𝘥. 𝘠𝘦𝘵 𝘪𝘯 𝘥𝘪𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵 𝘤𝘰𝘳𝘯𝘦𝘳𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥 — 𝘔𝘶𝘮𝘣𝘢𝘪’𝘴 𝘵𝘰𝘸𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘣𝘶𝘪𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘐𝘴𝘵𝘢𝘯𝘣𝘶𝘭’𝘴 𝘤𝘰𝘣𝘣𝘭𝘦𝘥 𝘢𝘭𝘭𝘦𝘺𝘴 — 𝘵𝘸𝘰 𝘴𝘰𝘶𝘭𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘫𝘰𝘶𝘳𝘯𝘦𝘺𝘴. 𝘖𝘯𝘦 𝘣𝘶𝘪𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘦𝘮𝘱𝘪𝘳𝘦𝘴. 𝘖𝘯𝘦 𝘳𝘦𝘣𝘶𝘪𝘭𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧.

𝘈𝘯𝘥 𝘯𝘦𝘪𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘰𝘯 𝘢 𝘱𝘢𝘵𝘩 𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘭𝘭𝘪𝘥𝘦.

𝘛𝘰 𝘣𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘦>>>