𝘖𝘧 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘰𝘸𝘴

-𝐅𝐀𝐉𝐑 [𝐈𝐒𝐓𝐀𝐍𝐁𝐔𝐋, 𝐓𝐔𝐑𝐊𝐄𝐘]

𝘛𝘩𝘦 𝘤𝘢𝘭𝘭 𝘵𝘰 𝘍𝘢𝘫𝘳 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘢𝘳𝘭𝘺 𝘐𝘴𝘵𝘢𝘯𝘣𝘶𝘭 𝘴𝘬𝘺, 𝘵𝘩𝘳𝘦𝘢𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘵𝘴 𝘸𝘢𝘺 𝘣𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳𝘦𝘵𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘳𝘰𝘰𝘧𝘵𝘰𝘱𝘴, 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘺𝘦𝘵 𝘱𝘰𝘸𝘦𝘳𝘧𝘶𝘭.

𝘍𝘳𝘰𝘮 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘪𝘵𝘺, 𝘸𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘫𝘦𝘴𝘵𝘪𝘤 𝘥𝘰𝘮𝘦𝘴 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘉𝘭𝘶𝘦 𝘔𝘰𝘴𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘤𝘭𝘰𝘵𝘩𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘮𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘮𝘪𝘴𝘵, 𝘵𝘩𝘦 𝘈𝘻𝘢𝘢𝘯 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭𝘯𝘦𝘴𝘴. 𝘌𝘢𝘤𝘩 𝘴𝘺𝘭𝘭𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘱𝘢𝘪𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘬𝘺 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘴𝘶𝘳𝘳𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳. 𝘛𝘩𝘦 𝘣𝘪𝘳𝘥𝘴 𝘱𝘢𝘶𝘴𝘦𝘥. 𝘛𝘩𝘦 𝘸𝘪𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭𝘦𝘥. 𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘦𝘢, 𝘳𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘉𝘰𝘴𝘱𝘩𝘰𝘳𝘶𝘴, 𝘴𝘦𝘦𝘮𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘩𝘶𝘴𝘩.

𝘚𝘰𝘮𝘦𝘸𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘪𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘦𝘯𝘵𝘭𝘦 𝘩𝘶𝘴𝘩 𝘰𝘧 𝘥𝘢𝘸𝘯, 𝘢 𝘨𝘪𝘳𝘭 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘪𝘵 𝘢𝘭𝘭-𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘴 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵, 𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘢𝘳𝘵𝘩 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦.

𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴𝘯'𝘵 𝘥𝘦𝘧𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘣𝘺 𝘩𝘦𝘳 𝘮𝘶𝘵𝘦𝘯𝘦𝘴𝘴. 𝘏𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘢𝘣𝘴𝘦𝘯𝘤𝘦. 𝘐𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘤𝘦. 𝘍𝘪𝘦𝘳𝘤𝘦. 𝘖𝘣𝘴𝘦𝘳𝘷𝘢𝘯𝘵. 𝘊𝘰𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵. 𝘏𝘦𝘳 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘸𝘰𝘷𝘦𝘯 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘩𝘺𝘵𝘩𝘮 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘪𝘵𝘺-𝘢 𝘤𝘪𝘵𝘺 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘴𝘵𝘰𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘮𝘰𝘷𝘪𝘯𝘨, 𝘺𝘦𝘵 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘩𝘰𝘸 𝘢𝘭𝘸𝘢𝘺𝘴 𝘩𝘦𝘭𝘥 𝘪𝘵𝘴 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘵𝘩 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘦𝘥.

𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘦 𝘢 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘰𝘭𝘪𝘷𝘦-𝘵𝘰𝘯𝘦𝘥 𝘤𝘰𝘢𝘵, 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘭𝘪𝘯𝘦𝘯 𝘴𝘤𝘢𝘳𝘧 𝘱𝘪𝘯𝘯𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘢𝘵𝘭𝘺 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘪𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘯𝘥, 𝘢 𝘭𝘦𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳-𝘣𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘯𝘰𝘵𝘦𝘣𝘰𝘰𝘬. 𝘐𝘵 𝘩𝘢𝘥 𝘯𝘰 𝘯𝘢𝘮𝘦 𝘰𝘯 𝘪𝘵, 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘱𝘳𝘪𝘯𝘵𝘴 𝘰𝘧 𝘤𝘩𝘢𝘭𝘬 𝘥𝘶𝘴𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘪𝘯𝘬.

𝘛𝘩𝘦 𝘰𝘳𝘱𝘩𝘢𝘯𝘢𝘨𝘦 𝘨𝘢𝘵𝘦𝘴 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘬𝘦𝘥 𝘰𝘱𝘦𝘯.

𝘐𝘯𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘭𝘢𝘴𝘴𝘳𝘰𝘰𝘮, 𝘴𝘮𝘢𝘭𝘭 𝘱𝘢𝘭𝘮𝘴 𝘸𝘢𝘷𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘫𝘰𝘺 𝘢𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘦𝘥. 𝘊𝘩𝘪𝘭𝘥𝘳𝘦𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘵 𝘵𝘰𝘯𝘨𝘶𝘦𝘴 𝘣𝘶𝘵 𝘦𝘹𝘱𝘳𝘦𝘴𝘴𝘪𝘷𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵𝘴 𝘳𝘦𝘢𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴.

𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘺𝘦𝘴.

𝘏𝘦𝘳 𝘯𝘢𝘮𝘦 𝘸𝘢𝘴𝘯'𝘵 𝘴𝘱𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘢𝘭𝘰𝘶𝘥 𝘩𝘦𝘳𝘦, 𝘣𝘶𝘵 𝘪𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘦𝘵𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥'𝘴 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵:

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘚𝘢𝘷𝘢𝘴̧.

𝘏𝘦𝘳 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘲𝘶𝘪𝘤𝘬𝘭𝘺, 𝘨𝘳𝘢𝘤𝘦𝘧𝘶𝘭𝘭𝘺-𝘴𝘪𝘨𝘯 𝘭𝘢𝘯𝘨𝘶𝘢𝘨𝘦. 𝘈 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘦𝘳𝘴𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘰𝘯𝘦 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥, 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘢𝘯𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳. 𝘛𝘩𝘦 𝘣𝘰𝘢𝘳𝘥 𝘣𝘦𝘩𝘪𝘯𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘥 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘭𝘦 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘦𝘯𝘤𝘦𝘴 𝘸𝘳𝘪𝘵𝘵𝘦𝘯 𝘪𝘯 𝘣𝘰𝘵𝘩 𝘛𝘶𝘳𝘬𝘪𝘴𝘩 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘪𝘨𝘯 𝘴𝘺𝘮𝘣𝘰𝘭𝘴: "𝘛𝘰𝘥𝘢𝘺 𝘸𝘦 𝘸𝘪𝘭𝘭 𝘥𝘳𝘢𝘸 𝘥𝘳𝘦𝘢𝘮𝘴."

𝘖𝘯𝘦 𝘣𝘰𝘺 𝘵𝘶𝘨𝘨𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘭𝘦𝘦𝘷𝘦. 𝘏𝘪𝘴 𝘥𝘳𝘢𝘸𝘪𝘯𝘨 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘣𝘪𝘳𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘸𝘪𝘯𝘨𝘴.

𝘚𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘶𝘴𝘦𝘥, 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘨𝘦𝘯𝘵𝘭𝘺 𝘵𝘰𝘰𝘬 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘦𝘯𝘤𝘪𝘭, 𝘢𝘥𝘥𝘦𝘥 𝘰𝘱𝘦𝘯 𝘴𝘬𝘪𝘦𝘴 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘪𝘵. 𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦𝘥.

𝘛𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥. 𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘣𝘳𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘤𝘢𝘯 𝘧𝘭𝘺.

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𝘓𝘢𝘵𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘢𝘧𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰𝘰𝘯, 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘧𝘰𝘭𝘥𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘤𝘢𝘳𝘧 𝘵𝘪𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘯𝘦𝘤𝘬 𝘢𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘭𝘬𝘦𝘥 𝘥𝘰𝘸𝘯 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵𝘦𝘳 𝘢𝘭𝘭𝘦𝘺 𝘪𝘯 𝘍𝘢𝘵𝘪𝘩. 𝘏𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘦𝘭𝘴 𝘤𝘭𝘪𝘤𝘬𝘦𝘥 𝘨𝘦𝘯𝘵𝘭𝘺, 𝘤𝘢𝘳𝘳𝘺𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘭𝘢𝘯𝘦𝘴 𝘰𝘭𝘥𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘮𝘦𝘮𝘰𝘳𝘺. 𝘏𝘦𝘳 𝘩𝘰𝘮𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘮𝘰𝘥𝘦𝘴𝘵 𝘧𝘭𝘢𝘵 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘵𝘩𝘪𝘳𝘥 𝘧𝘭𝘰𝘰𝘳. 𝘉𝘶𝘵 𝘧𝘪𝘳𝘴𝘵, 𝘴𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘱𝘱𝘦𝘥.

𝘈 𝘩𝘰𝘶𝘴𝘦. 𝘗𝘦𝘦𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘢𝘪𝘯𝘵. 𝘏𝘦𝘢𝘷𝘺 𝘥𝘰𝘰𝘳. 𝘏𝘦𝘳 𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳'𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘦.

𝘚𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢𝘵𝘦𝘥 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘬𝘯𝘰𝘤𝘬𝘪𝘯𝘨.

𝘉𝘶𝘳𝘢𝘬 𝘰𝘱𝘦𝘯𝘦𝘥 𝘪𝘵 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘦𝘢𝘥.

"𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧," 𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘪𝘥, 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘦 𝘴𝘰𝘧𝘵𝘦𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘯 𝘶𝘴𝘶𝘢𝘭. "𝘠𝘰𝘶 𝘴𝘩𝘰𝘶𝘭𝘥'𝘷𝘦 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘦𝘥. 𝘉𝘢𝘣𝘢'𝘴 𝘢𝘴𝘭𝘦𝘦𝘱."

𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘩𝘰𝘰𝘬 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘥, 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘢𝘪𝘯𝘵𝘭𝘺, 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘴𝘱𝘦𝘭𝘭𝘪𝘯𝘨 "𝘐 𝘣𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘧𝘰𝘰𝘥."

𝘏𝘦 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘢𝘴𝘪𝘥𝘦.

"𝘠𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭 𝘥𝘰𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘪𝘴. 𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘢𝘧𝘵𝘦𝘳 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨."

𝘚𝘩𝘦 𝘱𝘭𝘢𝘤𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘳𝘮 𝘥𝘪𝘴𝘩 𝘰𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘯𝘵𝘦𝘳. 𝘚𝘪𝘨𝘩𝘦𝘥.

𝘉𝘶𝘳𝘢𝘬 𝘭𝘦𝘢𝘯𝘦𝘥 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘳𝘪𝘥𝘨𝘦. "𝘠𝘰𝘶 𝘳𝘦𝘮𝘦𝘮𝘣𝘦𝘳 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘥𝘰𝘤𝘵𝘰𝘳 𝘴𝘢𝘪𝘥. 𝘏𝘦 𝘸𝘰𝘯'𝘵 𝘴𝘵𝘰𝘱 𝘥𝘳𝘪𝘯𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘶𝘯𝘭𝘦𝘴𝘴..."

𝘏𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯, 𝘲𝘶𝘪𝘤𝘬𝘭𝘺: "𝘏𝘦'𝘴 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭 𝘰𝘶𝘳 𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳."

𝘉𝘶𝘳𝘢𝘬 𝘦𝘹𝘩𝘢𝘭𝘦𝘥, 𝘥𝘦𝘧𝘦𝘢𝘵𝘦𝘥. "𝘠𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘵𝘰𝘰 𝘬𝘪𝘯𝘥, 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧. 𝘚𝘰𝘮𝘦𝘵𝘪𝘮𝘦𝘴 𝘐 𝘵𝘩𝘪𝘯𝘬 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘴𝘢𝘷𝘦𝘴 𝘺𝘰𝘶 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘴𝘢𝘺𝘪𝘯𝘨 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘩𝘶𝘳𝘵𝘴."

𝘚𝘩𝘦 𝘭𝘰𝘰𝘬𝘦𝘥 𝘢𝘵 𝘩𝘪𝘮, 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘨𝘭𝘢𝘴𝘴𝘺 𝘣𝘶𝘵 𝘶𝘯𝘳𝘦𝘢𝘥𝘢𝘣𝘭𝘦. 𝘛𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘣𝘢𝘤𝘬, 𝘯𝘰𝘥𝘥𝘦𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘭𝘦𝘧𝘵.

𝘚𝘰𝘮𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘳𝘪𝘦𝘴 𝘸𝘦𝘳𝘦𝘯'𝘵 𝘮𝘦𝘢𝘯𝘵 𝘵𝘰 𝘣𝘦 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘦𝘥.

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𝘉𝘢𝘤𝘬 𝘢𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘧𝘭𝘢𝘵, 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘷𝘦𝘯𝘪𝘯𝘨 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘦𝘥. 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘶𝘥𝘶 𝘪𝘯 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘩𝘦𝘳 𝘮𝘰𝘷𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘨𝘳𝘢𝘤𝘦𝘧𝘶𝘭, 𝘦𝘹𝘢𝘤𝘵. 𝘏𝘦𝘳 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘳𝘶𝘨 𝘧𝘢𝘤𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘘𝘪𝘣𝘭𝘢, 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘮𝘢𝘭𝘭 𝘧𝘭𝘢𝘵 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭. 𝘚𝘩𝘦 𝘳𝘢𝘪𝘴𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴, 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘯𝘰 𝘸𝘰𝘳𝘥𝘴 𝘭𝘦𝘧𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘭𝘪𝘱𝘴, 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳𝘴 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵.

𝘈𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘧𝘰𝘭𝘥𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘮𝘢𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘪𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘤𝘢𝘳𝘧 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯, 𝘩𝘦𝘳 𝘱𝘩𝘰𝘯𝘦 𝘷𝘪𝘣𝘳𝘢𝘵𝘦𝘥.

𝘈 𝘮𝘦𝘴𝘴𝘢𝘨𝘦 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘈𝘺𝘭𝘢: "𝘊𝘢𝘯 𝘺𝘰𝘶 𝘤𝘰𝘮𝘦 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘰𝘴𝘱𝘪𝘵𝘢𝘭? 𝘐 𝘩𝘢𝘷𝘦 𝘮𝘺 𝘴𝘩𝘪𝘧𝘵. 𝘕𝘦𝘦𝘥 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘤𝘬 𝘤𝘩𝘢𝘵."

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘨𝘳𝘢𝘣𝘣𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘰𝘢𝘵, 𝘬𝘪𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘦𝘩𝘦𝘢𝘥 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘘𝘶𝘳𝘢𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘩𝘦𝘭𝘧, 𝘢𝘯𝘥 𝘭𝘦𝘧𝘵.

𝘛𝘩𝘦 𝘯𝘢𝘳𝘳𝘰𝘸 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘦𝘵 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘭𝘬𝘦𝘥 𝘥𝘰𝘸𝘯 𝘸𝘢𝘴 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘢𝘷𝘦𝘯. 𝘖𝘭𝘥 𝘢𝘶𝘯𝘵𝘪𝘦𝘴 𝘰𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘢𝘳𝘮 𝘣𝘳𝘦𝘢𝘥; 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘩𝘰𝘱𝘬𝘦𝘦𝘱𝘦𝘳 𝘢𝘤𝘳𝘰𝘴𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘢𝘯𝘦 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘢 𝘤𝘶𝘱 𝘰𝘧 𝘩𝘰𝘵 𝘛𝘶𝘳𝘬𝘪𝘴𝘩 𝘵𝘦𝘢.

𝘚𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘥𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘩𝘦𝘳 𝘦𝘺𝘦𝘴.

𝘖𝘯𝘦 𝘨𝘭𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘩𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘺𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘦𝘯𝘴𝘭𝘢𝘷𝘦𝘥.

𝘚𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘰𝘶𝘭 𝘰𝘧 𝘐𝘴𝘵𝘢𝘯𝘣𝘶𝘭'𝘴 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘦𝘵. 𝘛𝘩𝘦 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵. 𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘮𝘦𝘮𝘰𝘳𝘺 𝘴𝘵𝘪𝘵𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘰𝘯𝘦'𝘴 𝘥𝘢𝘺.

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𝘈𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘩𝘰𝘴𝘱𝘪𝘵𝘢𝘭, 𝘈𝘺𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘯𝘦𝘢𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘤𝘦𝘱𝘵𝘪𝘰𝘯.

"𝘠𝘰𝘶 𝘭𝘰𝘰𝘬 𝘱𝘢𝘭𝘦. 𝘈𝘳𝘦 𝘺𝘰𝘶 𝘴𝘭𝘦𝘦𝘱𝘪𝘯𝘨?"

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘴𝘪𝘨𝘯𝘦𝘥 𝘴𝘰𝘧𝘵𝘭𝘺: *"𝘐'𝘮 𝘧𝘪𝘯𝘦. 𝘑𝘶𝘴𝘵 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩."

𝘈𝘺𝘭𝘢 𝘭𝘰𝘰𝘬𝘦𝘥 𝘢𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦𝘥. "𝘖𝘩 𝘺𝘦𝘴. 𝘠𝘰𝘶 𝘩𝘢𝘷𝘦 𝘵𝘰 𝘨𝘰 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘢𝘷𝘦𝘺𝘢𝘳𝘥. 𝘐 𝘳𝘦𝘮𝘦𝘮𝘣𝘦𝘳. 𝘎𝘰. 𝘛𝘢𝘬𝘦 𝘤𝘢𝘳𝘦. 𝘓𝘦𝘵'𝘴 𝘮𝘦𝘦𝘵 𝘵𝘰𝘮𝘰𝘳𝘳𝘰𝘸 𝘢𝘵 𝘮𝘺 𝘱𝘭𝘢𝘤𝘦."

𝘚𝘦𝘥𝘦𝘧 𝘯𝘰𝘥𝘥𝘦𝘥 𝘢𝘯𝘥 𝘸𝘢𝘭𝘬𝘦𝘥 𝘢𝘸𝘢𝘺.

𝘕𝘰 𝘰𝘯𝘦 𝘢𝘴𝘬𝘦𝘥 𝘸𝘩𝘰𝘴𝘦 𝘨𝘳𝘢𝘷𝘦 𝘴𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘷𝘪𝘴𝘪𝘵𝘪𝘯𝘨.

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𝘛𝘩𝘦 𝘤𝘦𝘮𝘦𝘵𝘦𝘳𝘺 𝘭𝘢𝘺 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵, 𝘴𝘩𝘳𝘰𝘶𝘥𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘰𝘳𝘢𝘯𝘨𝘦 𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵. 𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘶𝘯𝘴𝘦𝘵 𝘤𝘢𝘴𝘵 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘰𝘸𝘴 𝘣𝘦𝘵𝘸𝘦𝘦𝘯 𝘨𝘳𝘢𝘷𝘦𝘴𝘵𝘰𝘯𝘦𝘴. 𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘪𝘯 𝘧𝘳𝘰𝘯𝘵 𝘰𝘧 𝘰𝘯𝘦.

𝘚𝘩𝘦 𝘥𝘪𝘥𝘯'𝘵 𝘤𝘳𝘺. 𝘏𝘦𝘳 𝘭𝘪𝘱𝘴 𝘥𝘪𝘥𝘯'𝘵 𝘲𝘶𝘪𝘷𝘦𝘳. 𝘏𝘦𝘳 𝘦𝘺𝘦𝘴 𝘥𝘪𝘥𝘯'𝘵 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘣𝘭𝘪𝘯𝘬.

𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘵.

𝘚𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘶𝘯 𝘥𝘪𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘢𝘳𝘵𝘩. 𝘈𝘯𝘥 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘴𝘩𝘦 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘭𝘭𝘺 𝘵𝘶𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘭𝘦𝘢𝘷𝘦, 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘪𝘯𝘥 𝘸𝘦𝘱𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘦𝘳.

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-𝐌𝐀𝐆𝐇𝐑𝐈𝐁 [𝐌𝐔𝐌𝐁𝐀𝐈, 𝐈𝐍𝐃𝐈𝐀]

𝘛𝘩𝘦 𝘥𝘢𝘺 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘪𝘵𝘪𝘰𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘥𝘶𝘴𝘬. 𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘬𝘺 𝘸𝘰𝘳𝘦 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘢𝘬𝘴 𝘰𝘧 𝘤𝘳𝘪𝘮𝘴𝘰𝘯 𝘢𝘯𝘥 𝘨𝘰𝘭𝘥.

𝘐𝘯𝘴𝘪𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘮𝘢𝘯𝘴𝘪𝘰𝘯, 𝘢 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘦 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘤𝘢𝘭𝘮 𝘧𝘳𝘶𝘴𝘵𝘳𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯.

"𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯, 𝘵𝘶𝘮𝘩𝘦 𝘵𝘰𝘩 𝘱𝘢𝘵𝘢 𝘩𝘢𝘪... 𝘐 𝘥𝘰𝘯'𝘵 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘤𝘬𝘵𝘢𝘪𝘭 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘪𝘦𝘴 𝘢𝘯𝘥 𝘢𝘭𝘭," 𝘴𝘢𝘪𝘥 𝘔𝘳𝘴. 𝘚𝘩𝘢𝘣𝘯𝘢𝘮 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪, 𝘢 𝘸𝘰𝘮𝘢𝘯 𝘰𝘧 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘱𝘳𝘪𝘯𝘤𝘪𝘱𝘭𝘦, 𝘥𝘳𝘢𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘤𝘭𝘢𝘴𝘴𝘪𝘤 𝘢𝘣𝘢𝘺𝘢 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘴𝘱𝘰𝘬𝘦 𝘰𝘧 𝘣𝘰𝘵𝘩 𝘥𝘪𝘨𝘯𝘪𝘵𝘺 𝘢𝘯𝘥 𝘴𝘵𝘳𝘦𝘯𝘨𝘵𝘩.

"𝘐 𝘬𝘯𝘰𝘸, 𝘈𝘮𝘮𝘪. 𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘐 𝘥𝘰𝘯'𝘵 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘪𝘵. 𝘉𝘶𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘉𝘢𝘣𝘢, 𝘸𝘦 𝘤𝘢𝘯 𝘫𝘶𝘴𝘵 𝘨𝘰, 𝘢𝘵𝘵𝘦𝘯𝘥, 𝘢𝘯𝘥 𝘭𝘦𝘢𝘷𝘦. 𝘐𝘵'𝘴 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘵𝘪𝘤𝘴."

𝘏𝘦 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘰𝘴𝘦𝘥, 𝘥𝘳𝘦𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘵𝘢𝘪𝘭𝘰𝘳𝘦𝘥 𝘣𝘭𝘢𝘤𝘬 𝘴𝘶𝘪𝘵 𝘰𝘷𝘦𝘳 𝘢 𝘴𝘪𝘭𝘷𝘦𝘳 𝘴𝘩𝘪𝘳𝘵. 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘮𝘢𝘯 𝘰𝘧 𝘤𝘩𝘢𝘳𝘪𝘴𝘮𝘢 𝘢𝘯𝘥 𝘮𝘺𝘴𝘵𝘦𝘳𝘺. 𝘊𝘰𝘯𝘵𝘳𝘰𝘭𝘭𝘦𝘥. 𝘊𝘢𝘭𝘤𝘶𝘭𝘢𝘵𝘦𝘥. 𝘈 𝘴𝘪𝘯 𝘸𝘳𝘢𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘥𝘪𝘴𝘤𝘪𝘱𝘭𝘪𝘯𝘦.

𝘈𝘮𝘢𝘪𝘳𝘢 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪 𝘫𝘰𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘮, 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘶𝘵 𝘢𝘧𝘵𝘦𝘳 𝘰𝘧𝘧𝘦𝘳𝘪𝘯𝘨 𝘩𝘦𝘳 𝘔𝘢𝘨𝘩𝘳𝘪𝘣 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳𝘴. "𝘈𝘳𝘦 𝘸𝘦 𝘢𝘭𝘭 𝘳𝘦𝘢𝘥𝘺 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘺 𝘰𝘳 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭 𝘣𝘢𝘵𝘵𝘭𝘪𝘯𝘨 𝘮𝘰𝘳𝘢𝘭𝘴?"

𝘛𝘩𝘦𝘪𝘳 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘮𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳, 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘦𝘢𝘵 𝘮𝘢𝘵𝘳𝘪𝘢𝘳𝘤𝘩 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺, 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘵𝘰𝘰. 𝘋𝘳𝘢𝘱𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘢 𝘴𝘩𝘢𝘸𝘭 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘧𝘭𝘰𝘳𝘢𝘭 𝘱𝘢𝘵𝘵𝘦𝘳𝘯𝘴, 𝘩𝘦𝘳 𝘢𝘶𝘳𝘢 𝘸𝘢𝘴 𝘸𝘢𝘳𝘮𝘵𝘩, 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘭𝘪𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘢𝘯𝘥 𝘩𝘪𝘴𝘵𝘰𝘳𝘺.

𝘛𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘮𝘦𝘯 𝘰𝘧 𝘵𝘩𝘦 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘦𝘭𝘦𝘨𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘦𝘥𝘨𝘦. 𝘊𝘰𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘺𝘦𝘵 𝘤𝘰𝘮𝘮𝘢𝘯𝘥𝘪𝘯𝘨. 𝘔𝘰𝘥𝘦𝘴𝘵 𝘺𝘦𝘵 𝘮𝘢𝘫𝘦𝘴𝘵𝘪𝘤. 𝘕𝘰 𝘰𝘯𝘦 𝘥𝘢𝘳𝘦𝘥 𝘨𝘭𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘪𝘯 𝘥𝘪𝘴𝘳𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵.

𝘈𝘯𝘥 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯-𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘵𝘢𝘭𝘭, 𝘪𝘯 𝘧𝘳𝘰𝘯𝘵 𝘰𝘧 𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘰𝘮𝘦𝘯, 𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺.

𝘔𝘳. 𝘡𝘢𝘧𝘢𝘳 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘈𝘭𝘪, 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘯 𝘸𝘩𝘰 𝘣𝘶𝘪𝘭𝘵 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘦𝘮𝘱𝘪𝘳𝘦, 𝘨𝘳𝘦𝘦𝘵𝘦𝘥 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘰𝘯𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘤𝘢𝘭𝘮 𝘸𝘢𝘳𝘮𝘵𝘩. 𝘎𝘶𝘦𝘴𝘵𝘴 𝘣𝘦𝘨𝘢𝘯 𝘵𝘰 𝘢𝘳𝘳𝘪𝘷𝘦. "𝘈𝘴𝘴𝘢𝘭𝘢𝘮𝘶 𝘈𝘭𝘢𝘪𝘬𝘶𝘮" 𝘦𝘤𝘩𝘰𝘦𝘥 𝘪𝘯 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘤𝘰𝘳𝘯𝘦𝘳.

𝘈𝘮𝘪𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘶𝘻𝘻𝘪𝘯𝘨 𝘤𝘳𝘰𝘸𝘥, 𝘪𝘯 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵 𝘤𝘰𝘳𝘯𝘦𝘳 𝘶𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘥𝘪𝘮𝘮𝘦𝘥 𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵𝘴, 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘩𝘪𝘴 𝘶𝘯𝘵𝘰𝘶𝘤𝘩𝘦𝘥 𝘨𝘭𝘢𝘴𝘴 𝘰𝘧 𝘤𝘰𝘭𝘥 𝘥𝘳𝘪𝘯𝘬.

𝘈𝘣𝘥𝘶𝘭 𝘏𝘢𝘥𝘪 𝘢𝘱𝘱𝘳𝘰𝘢𝘤𝘩𝘦𝘥, 𝘮𝘰𝘤𝘬𝘪𝘯𝘨𝘭𝘺 𝘥𝘳𝘢𝘮𝘢𝘵𝘪𝘤.

"𝘚𝘰 𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘩𝘦 𝘪𝘴, 𝘵𝘩𝘦 𝘨𝘳𝘦𝘢𝘵 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘥𝘳𝘪𝘯𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘤𝘰𝘭𝘢 𝘢𝘵 𝘢 𝘤𝘰𝘤𝘬𝘵𝘢𝘪𝘭 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘺. 𝘞𝘰𝘸. 𝘐𝘯𝘵𝘦𝘳𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨."

𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘴𝘮𝘪𝘳𝘬𝘦𝘥. "𝘏𝘰𝘸 𝘮𝘶𝘤𝘩 𝘥𝘰 𝘺𝘰𝘶 𝘸𝘢𝘯𝘵 𝘵𝘰 𝘨𝘦𝘵 𝘴𝘩𝘶𝘵 𝘶𝘱?"

𝘏𝘢𝘥𝘪 𝘭𝘢𝘶𝘨𝘩𝘦𝘥. "𝘖𝘭𝘥 𝘯𝘰𝘸, 𝘴𝘸𝘦𝘦𝘵𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵. 𝘊𝘢𝘯'𝘵 𝘥𝘰 𝘢𝘯𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘮𝘦."

𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘵𝘪𝘭𝘵𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘩𝘦𝘢𝘥. 𝘏𝘢𝘥𝘪 𝘴𝘸𝘢𝘭𝘭𝘰𝘸𝘦𝘥 𝘯𝘦𝘳𝘷𝘰𝘶𝘴𝘭𝘺.

"𝘐 𝘮𝘦𝘢𝘯-𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘮𝘪𝘯𝘥. 𝘠𝘰𝘶 𝘭𝘰𝘰𝘬𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘰𝘳 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘰𝘯𝘦 𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘰𝘳 𝘸𝘩𝘢𝘵?"

"𝘠𝘰𝘶 𝘷𝘦𝘳𝘺 𝘸𝘦𝘭𝘭 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘐 𝘥𝘰𝘯'𝘵 𝘩𝘢𝘷𝘦 𝘢𝘯𝘺 𝘮𝘢𝘳𝘳𝘪𝘢𝘨𝘦 𝘱𝘭𝘢𝘯𝘴."

"𝘠𝘰𝘶'𝘳𝘦 𝘪𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘮𝘪𝘥-30𝘴, 𝘮𝘢𝘯. 𝘞𝘰𝘯'𝘵 𝘺𝘰𝘶 𝘣𝘦𝘤𝘰𝘮𝘦 𝘢 𝘧𝘢𝘵𝘩𝘦𝘳?"

"𝘐 𝘥𝘰𝘯'𝘵 𝘵𝘩𝘪𝘯𝘬 𝘢𝘯𝘺𝘰𝘯𝘦 𝘪𝘴 𝘤𝘢𝘱𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘦𝘯𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘵𝘰 𝘤𝘢𝘳𝘳𝘺 𝘮𝘺 𝘤𝘩𝘪𝘭𝘥."

"𝘒𝘺𝘢 𝘺𝘢𝘢𝘳, 𝘵𝘶𝘮𝘴𝘦 𝘱𝘶𝘤𝘩𝘯𝘢 𝘩𝘪 𝘣𝘦𝘬𝘢𝘢𝘳 𝘩𝘢𝘪."

"𝘛𝘰 𝘬𝘪𝘴𝘯𝘦 𝘣𝘰𝘭𝘢 𝘵𝘩𝘢 𝘬𝘪 𝘱𝘶𝘤𝘩𝘰?"

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𝘕𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘧𝘦𝘭𝘭.

𝘉𝘢𝘤𝘬 𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘚𝘢𝘺𝘦𝘥 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘤𝘦, 𝘐𝘻𝘩𝘢𝘢𝘯 𝘴𝘵𝘰𝘰𝘥 𝘰𝘯 𝘩𝘪𝘴 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳 𝘮𝘢𝘵.

𝘚𝘶𝘣𝘩𝘢𝘯𝘢𝘭𝘭𝘢𝘩 𝘹33. 𝘈𝘭𝘩𝘢𝘮𝘥𝘶𝘭𝘪𝘭𝘭𝘢𝘩 𝘹33. 𝘈𝘭𝘭𝘢𝘩𝘶 𝘈𝘬𝘣𝘢𝘳 𝘹34.

𝘈𝘧𝘵𝘦𝘳 𝘩𝘪𝘴 𝘱𝘳𝘢𝘺𝘦𝘳, 𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘮𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘴𝘵𝘪𝘭𝘭, 𝘩𝘦𝘢𝘥 𝘣𝘰𝘸𝘦𝘥. 𝘥𝘳𝘺 𝘩𝘪𝘴 𝘩𝘢𝘪𝘳𝘴.

𝘏𝘦 𝘤𝘩𝘢𝘯𝘨𝘦𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘣𝘭𝘢𝘤𝘬 𝘙𝘢𝘭𝘱𝘩 𝘓𝘢𝘶𝘳𝘦𝘯 𝘱𝘰𝘭𝘰, 𝘊𝘢𝘭𝘷𝘪𝘯 𝘒𝘭𝘦𝘪𝘯 𝘨𝘳𝘦𝘺𝘪𝘴𝘩 𝘵𝘳𝘰𝘶𝘴𝘦𝘳𝘴. 𝘐𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘪𝘭𝘷𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘮𝘰𝘰𝘯𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵, 𝘩𝘪𝘴 𝘧𝘢𝘤𝘦 𝘨𝘭𝘰𝘸𝘦𝘥. 𝘏𝘪𝘴 𝘩𝘢𝘪𝘳 𝘯𝘦𝘢𝘵𝘭𝘺 𝘴𝘪𝘥𝘦-𝘴𝘸𝘦𝘱𝘵, 𝘢 𝘸𝘩𝘪𝘴𝘱𝘦𝘳 𝘰𝘧 𝘯𝘰𝘰𝘳 𝘤𝘭𝘪𝘯𝘨𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰 𝘩𝘪𝘴 𝘦𝘹𝘱𝘳𝘦𝘴𝘴𝘪𝘰𝘯.

𝘏𝘦 𝘢𝘱𝘱𝘭𝘪𝘦𝘥 𝘢𝘵𝘵𝘢𝘳.

𝘈 𝘮𝘢𝘯 𝘸𝘩𝘰 𝘸𝘰𝘳𝘦 𝘥𝘢𝘳𝘬𝘯𝘦𝘴𝘴 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘴𝘪𝘭𝘬 𝘢𝘯𝘥 𝘧𝘢𝘪𝘵𝘩 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢𝘳𝘮𝘰𝘳.

𝘏𝘦 𝘸𝘢𝘴𝘯'𝘵 𝘢 𝘱𝘳𝘪𝘯𝘤𝘦. 𝘏𝘦 𝘸𝘢𝘴𝘯'𝘵 𝘢 𝘩𝘦𝘳𝘰.

𝘉𝘶𝘵 𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘵𝘩𝘦 𝘬𝘪𝘯𝘥 𝘰𝘧 𝘮𝘢𝘯 𝘸𝘰𝘮𝘦𝘯 𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘨𝘰 𝘵𝘰 𝘸𝘢𝘳 𝘧𝘰𝘳.

𝘏𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘦 𝘣𝘢𝘳𝘴, 𝘴𝘵𝘦𝘱𝘱𝘦𝘥 𝘰𝘶𝘵 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘯𝘪𝘨𝘩𝘵.

𝘞𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘩𝘦 𝘨𝘰𝘪𝘯𝘨?

𝘌𝘷𝘦𝘯 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘵𝘢𝘳𝘴 𝘸𝘰𝘯𝘥𝘦𝘳𝘦𝘥...

𝘛𝘰 𝘣𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘦~